coletivo cultural rosa do povo: O hálito da floresta faz do tempo sua meta

quinta-feira, 6 de junho de 2013

O hálito da floresta faz do tempo sua meta

Povos feitos de rios e selva

Comunhão ancestral que congrega

Na explosão do verde a descoberta

Texto: Daniel Oliveira

Fotografia: Thiago Almeida

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Carta a Stalingrado

Stalingrado... Depois de Madri e de Londres, ainda há grandes cidades! O mundo não acabou, pois que entre as ruínas outros homens surgem, a face negra de pó e de pólvora, e o hálito selvagem da liberdade dilata os seus peitos, Stalingrado, seus peitos que estalam e caem, enquanto outros, vingadores, se elevam. A poesia fugiu dos livros, agora está nos jornais. Os telegramas de Moscou repetem Homero. Mas Homero é velho. Os telegramas cantam um mundo novo que nós, na escuridão, ignorávamos. Fomos encontrá-lo em ti, cidade destruída, na paz de tuas ruas mortas mas não conformadas, no teu arquejo de vida mais forte que o estouro das bombas, na tua fria vontade de resistir. Saber que resistes. Que enquanto dormimos, comemos e trabalhamos, resistes. Que quando abrimos o jornal pela manhã teu nome (em ouro oculto) estará firme no alto da página. Terá custado milhares de homens, tanques e aviões, mas valeu a pena. Saber que vigias, Stalingrado, sobre nossas cabeças, nossas prevenções e nossos confusos pensamentos distantes dá um enorme alento à alma desesperada e ao coração que duvida. Stalingrado, miserável monte de escombros, entretanto resplandecente! As belas cidades do mundo contemplam-te em pasmo e silêncio. Débeis em face do teu pavoroso poder, mesquinhas no seu esplendor de mármores salvos e rios não profanados, as pobres e prudentes cidades, outrora gloriosas, entregues sem luta, aprendem contigo o gesto de fogo. Também elas podem esperar. Stalingrado, quantas esperanças! Que flores, que cristais e músicas o teu nome nos derrama! Que felicidade brota de tuas casas! De umas apenas resta a escada cheia de corpos; de outras o cano de gás, a torneira, uma bacia de criança. Não há mais livros para ler nem teatros funcionando nem trabalho nas fábricas, todos morreram, estropiaram-se, os últimos defendem pedaços negros de parede, mas a vida em ti é prodigiosa e pulula como insetos ao sol, ó minha louca Stalingrado! A tamanha distância procuro, indago, cheiro destroços sangrentos, apalpo as formas desmanteladas de teu corpo, caminho solitariamente em tuas ruas onde há mãos soltas e relógios partidos, sinto-te como uma criatura humana, e que és tu, Stalingrado, senão isto? Uma criatura que não quer morrer e combate, contra o céu, a água, o metal, a criatura combate, contra milhões de braços e engenhos mecânicos a criatura combate, contra o frio, a fome, a noite, contra a morte a criatura combate, e vence. As cidades podem vencer, Stalingrado! Penso na vitória das cidades, que por enquanto é apenas uma fumaça subindo do Volga. Penso no colar de cidades, que se amarão e se defenderão contra tudo. Em teu chão calcinado onde apodrecem cadáveres, a grande Cidade de amanhã erguerá a sua Ordem. Carlos Drummond de Andrade

OS COMUNISTAS

Passaram-se alguns anos desde que ingressei no partido...
Estou contente...
Os comunistas formam uma boa família...
Têm a pele curtida e o coração moderado...
Por toda parte recebem golpes...
Golpes exclusivos para eles...
Vivam os espíritas, os monarquistas, os anormais, os criminosos de todas as espécies...
Viva a filosofia com muita fumaça e pouco fogo... Viva o cão que ladra e que morde, vivam os astrólogos libidinosos, viva a pornografia, viva o cinismo, viva o camarão, viva todo o mundo, menos os comunistas...
Vivam os cintos de castidade, vivam os conservadores que não lavam os pés ideológicos há quinhentos anos...
Vivam os piolhos das populações miseráveis, viva a fossa comum gratuita, viva o anarco-capitalismo, viva Rilke, viva André Gide com seu coridonzinho, viva qualquer misticismo...
Está tudo bem...
Todos são heróicos...
Todos os jornais devem sair...
Todos podem ser publicados, menos os comunistas...
Todos os políticos devem entrar em São Domingos sem algemas...
Todos devem celebrar a morte do sanguinário, de Trujillo, menos os que mais duramente o combateram...
Viva o carnaval, os últimos dias de carnaval...
Há disfarces para todos...
Disfarces de idealista cristão, disfarces de extrema esquerda, disfarces de damas beneficentes e de matronas caritativas...
Mas cuidado: não deixem entrar os comunistas... Fechem bem a porta...
Não se enganem...
Eles não têm direito a nada...
Preocupemo-nos com o subjetivo, com a essência do homem, com a essência da essência...
Assim estaremos todos contentes...
Temos liberdade...
Que grande coisa é a liberdade!...
Eles não a respeitam, não a conhecem...
A liberdade para se preocupar com a essência... Com o essencial da essência...
Assim têm passado os últimos anos...
Passou o jazz, chegou o soul, naufragamos nos postulados da pintura abstrata, a guerra nos abalou e nos matou...
Tudo permanecia o mesmo...
Ou não permanecia?...
Depois de tantos discursos sobre o espírito e de tantas pauladas na cabeça, alguma coisa ia mal... Muito mal...
Os cálculos tinham falhado...
Os povos se organizavam...
Continuavam as guerrilhas e as greves...
Cuba e o Chile se tornavam independentes...
Muitos homens e mulheres cantavam a Internacional...
Que estranho...
Que desanimador...
Agora cantam-na em chinês, em búlgaro, em espanhol da América...
É preciso tomar medidas urgentes...
É preciso bani-lo...
É preciso falar mais do espírito...
Exaltar mais o mundo livre...
É preciso dar mais pauladas...
É preciso dar mais dólares...
Isto não pode continuar...
Entre a liberdade das pauladas e o medo de Germán Arciniegas...
E agora Cuba... Em nosso próprio hemisfério, na metade de nossa maçã, estes barbudos com a mesma canção...
E para que nos serve Cristo?...
Para que servem os padres?...
Já não se pode confiar em ninguém...
Nem mesmo nos padres. Não vêem nossos pontos de vista...
Não vêem como baixam nossas ações na Bolsa... Enquanto isso sobem os homens pelo sistema solar...
Deixam pegadas de sapatos na Lua...
Tudo luta por mudanças, menos os velhos sistemas...
A vida dos velhos sistemas nasceu de imensas teias de aranha medievais...
Teias de aranha mais duras do que os ferros das máquinas...
No entanto, há gente que acredita numa mudança, que tem posto em prática a mudança, que tem feito triunfar a mudança, que tem feito florescer a mudança...
Caramba!...
A primavera é inexorável!

PABLO NERUDA

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quinta-feira, 6 de junho de 2013

O hálito da floresta faz do tempo sua meta

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